舒丹丹 译
在我桌上，我儿子寄来一张
来自法国南部的美术明信片。米迪，
他这样称呼那个地方。蓝色天空。美丽的房屋
遍植秋海棠。不过
他处境不佳，现在急需钱。
紧挨着他的卡片，是我女儿的
来信，告诉我她的老男人，
那个瘾君子，正在客厅
拆卸一辆摩托车。
她们现在靠燕麦粥糊口，
她和她的孩子们。看在上帝份上，
她还能依靠一些帮助。
还有一封来自我母亲的信，
她病了，失去信心。
她告诉我她不愿再在这儿
呆下去了。我能不帮她完成
这最后一次迁移？能不为她付钱
建一个她自己的家 ？
我走到屋外。沉思着走向
墓地，寻些许安慰。
但是天空一片骚乱。
云朵，硕大而膨胀，充满着黑暗，
仿佛就要爆裂。
就在那时，邮递员拐进了
这条车道。他的脸
是卑微者的脸，操劳而发亮。
他的手伸向身后——好像要袭击！
那是邮件。
