几个工人在河边
给几根钢架刷漆，是红色的，
像血，粘稠欲滴。
他停下来看他们，仿佛准备
加入这场劳动——还欠一个蹲下来的姿势。
焊接的火光闪耀，圆弧的中心发紫，
使玻璃面罩背后的脸
沉浸在一种礼赞中，而另外两个刷漆的人，
搬运的人，则在沉默中获得黄昏的形式。
柳丝拂荡，白花鬼针草聚拢
桥的地基，让水面返照的光传递了消逝。
某种后退的气味，隐约的音乐性质，
吸引人寻觅可能存在的真相。
但他站得太远，无法看清
他们脸上的表情，
也许他们的眼睛里刚刚飞过几只海鸥，
呼吸的肺泡里有海鸥的咕咕叫声；
滇池上的白色斑点在岸边闪耀，鸟头随风颤动，
栖在将要搭好的桥头，
等着他们观看。
但是冬天，事物正在褪色，
远处游客放肆的大笑已经变得微弱，
风吹起的波浪延伸成了一条路，
河心卷曲的枯叶被波纹固定在一种倦怠里。
身后的行人催促着他，
他从他们身边经过，他
终于看清了他们的年龄，以及
其中可能存留的寂静。
是绝对的寂静。
