一周没有写诗。
一周的诗，哪里去了。
如果，一周里，真有诗。
诗，若皮肤光滑的使者，
若翼动的飞行天使。
她每天降。临。逛。在楼群中。
在人的思量里，在思考
生活的细小情节的时候。
她应该不是给予，
也不是点燃。
应该不是人与事的媒介，
不是人理解和穿透事物
的临点。不是异禀者脑子里的
那点天堂。不是殉道者身体的
那点人格。不是哲学家头颅里
对应万物、人性里的那点纷繁描绘。
不是人奴役和被奴役的过程。
不是那串起来的吃和时间。
不是那先知，不是人变成神的进化。
不是坚硬或柔软的现实。
不是墓穴里的死亡或者生。
不是数字法则，不是守住和遗忘。
不是光鲜的政治语言，不是所谓普世理想。
不是个体的存在，与苦难。
不是纯技巧的迷宫与真理。
不是某次访问或承诺。
不是语言本身。语言
它可以激活某种东西，
可又欲言又止。
她什么都未干，
但似乎又什么都干了。
