它身上的一团漆黑，仅次于
玛丽莲·梦露没能活到
1962年的圣诞夜；它身上的花白，
面积要小很多，绝不是
点缀就能打发的，仅次于
你见过慕士塔格山脊上的积雪
令阳光刺痒。它真实存在，
却很难回到现实。同属于
首都郊区，但它没去过香山；
它身上的浓重的味道，
你不会有机会闻到。
昨天和今天的区别就是
它依然蹲伏在河边，枯黄的草色
将它暴露在一个邪恶的计划中；
时间的流逝对它来说更像是
对潜在的猎物的一次聚焦。
它的耐心已沦为冬天的游戏的一部分。
回过头来判断你的动机时，
它的眼神如戴着黑面具的巫师，
它流露出的紧张更像是
为了避免你会陷入某种尴尬；
它已猜到你知道它的一个秘密：
它的肚子里还残留着
尚未消化干净的喜鹊的羽毛；
它知道你还没有告诉别人，
就好像这样的事只能用诗来暗示。
